Um desabafo desabafado

Não sou eu quem vai casar, mas parece. Ando a tomar as dores alheias como minhas e ..ai, nem sei o que dizer... estou com uma grande responsabilidade: a de levar o noivo ao altar e caminhar pela nave da igreja de braço dado e...entregar à noiva.
Mê Dês!

E se... e se... e se eu, orgulhosa, não o entrego à madame? Se...quando o padre perguntar "se há algum impedimento para este matrimónio diga agora ou se cale para sempre" eu não me cale? E com voz de trovão eu disser: "sim, há. Eu não estou preparada."

Não, não estou ainda preparada, mas aos poucos terei de me acostumar à situação de que estaremos separados. De que o mar que sempre nos uniu agora irá nos separar. E custa e dói.
Eu que, como sabem, o meu ideal de família, o meu desejo era ter marido, filhos e netos ali à minha roda; não, nao sou matriarca, mas guardadora daquilo que eu e o mê senhor formamos: a nossa família. Eu que fui filha (e ainda sou irmã e tia) de emigrantes agora sou mãe...de emigrante. Sim, o Porto é mesmo ali, mas não é tão linear como parece.
Para mim, é longe, tão longe como a lua. E essa vejo-a todas as noites.