Dia da (minha) Mãe

A minha mãe foi uma mulher lutadora. Lutou guerras sozinhas para alimentar os seus filhos. Aos trinta e seis anos viu-se grávida (novamente) com um marido que era tudo menos o que ela merecia e esperava. Surpreendeu a família ao dizer: BASTA.
E simplesmente parou os maus tratos, a infidelidade, os abusos da bebida e o mau ambiente familiar.

Aos trinta e seis anos com uma filha (eu) para criar e mais quatro já adultos, separou-se do marido. Isto há cinquenta e cinco anos atrás "era uma vergonha", "é uma louca", "não vai sobreviver".

Mas a minha mãe mostrou que (nessa altura) não é preciso um homem ou um marido para se viver e sobreviver.

Lutou por mim (porque os meus irmãos já tinhas 18, 16, 14 e 10 anos), pediu ajuda à sua mana (a minha tia-velha) e juntas elaboraram um plano. Tornar-me mulher e instruída.
Enquanto a minha mãe trabalhava (fora), a minha tia cuidava de mim como havia cuidado dos meus irmãos (por que a minha mãe sempre trabalhou, mas em casa, era modista).
Frequentei a pré-escolar e o melhor colégio de freiras da região na altura, suportando o estigma de ser filha de pais separados. Cresci sem pai, mas com muitas mães.
Nunca conheci outro homem na vida de minha mãe (ela dizia depois do que eu sofri, estou bem assim). Morreu jovem suportando uma doença feroz sem um queixume, uma lamúria.
Todas as noites sinto a sua presença e isso dá-me um conforto espiritual.
Todos os dias falo com ela e isso levava-me a suportar as agruras do dia a dia.
É com ela que desabafo, é a ela que recorro.
Ao fechar os olhos para dormir é a sua imagem que retenho no pensamento.
Obrigada minha mãe por ainda me aconchegares a roupa. Sinto-te.
Obrigada...
Por tudo o que passaste sem mereceres.
Por tudo o que me deste sem quereres.
Por tudo o que me disseste sem falares.
Por tudo...

( Na foto eu, a minha mãe, a minha irmã Zina, a minha irmã Ariete, também falecida. Todas mães.)