Natal

E, por favor, não me falem em natal que eu desato a jogar bolos do caco com manteiga d'alho...

Fico a pensar que serei a última desta espécie que sabe que o natal é em Dezembro e não, como diz o outro, "natal é quando um homem quiser". E quando me falam em bolas, espiguilha, fitas, azevinho, laços e gambiarras aí até os meus olhos fogem e tenho de correr para os voltar a pôr no sítio.

Vivam cada época na plenitude, sacudam a carepa das castanhas das saias, comam os figos passados e as nozes, provem o vinho e a gerupiga, deixem que as árvores se dispam, varram as folhas do chão, deitem tudo ao lixo e só vão ao sótão espiar as caixas de decorações, abram a tampa para arejar até ao fim de novembro, limpem a casa, porque as cascas de noz e de castanhas metem-se em todos os cantinhos, assim como as folhas das árvores, tirem todos os vestígios de São Martinho e do outono... aí sim, descansem as pernas, fechem os olhos, imaginem a decoração e só depois metam mãos no natal.

São Martinho ainda nem se fechou na caixa e já está a ser substituído. Ingratos!