______AvoGi (e as Pulgas)_____

...praia. E esfoliação do corpo, principalmente calcanhares e massagens de pedras quentes nas costas, acompanhado de uma bela dose de lapas e camarão com uma bejeca fria. Foi bom, não? Fotografia: Praia da Ponta de Sol

Farta e cheia de ouvir a vizinha do bairro a chamar pela filha. É que a estuporada da Jéssica mete-se em lugares onde a mãe não a vê quando está à janela e começa aos berros chamando a "Jéssica" que faz orelhas de mercador à mãe. "Jééééééééééésica, onde tás, filha". Todo o santo dia é isto! Rásparta a filha da mãe da piquena que não ouve chamar. Ou é surda!

Aliás, até acho que é um desperdício as crianças frequentarem a escola, bastava a inscrição na pré e só iam ao fim de cinco anos à festa de finalistas (com cartola e tudo) receber o diploma. E porque não, senhor secretário, virar o discurso para os alunos e pais e fomentar o estudo em vez do facilitismo? Grande secretário de fato, gravata e cartola!

Lembram-se de saberem que, hoje, por aqui, neste pedaço de céu é feriado. O que não se lembram nem o diabo se lembrava de como podia chover toda a santa manhã. É isso, darlingues, santinhas da minha vida, do céu não caiu notas nem moedas caiu chuva da grossa, senhoras e senhores, que parecia o Dilúvio Final. Meio-dia mais parecia meia-noite tal era a escuridão, estou a hiperbolizar um pouco para dar ênfase, entendem? Mas que estava escuro lá isso é verdade. E prontes um feriado com chuva é deveras aborrecido e apetece chamar à sala escura o senhor São Pedro e lhe dar umas taponas no...focinho, perdão, nariz, fuças, ventas...

E porquê, perguntam vocês. Porque amanhã é feriado cá na região. É o dia da Autonomia. Além disso é o 182.º dia do ano no calendário gregoriano   (183.º em anos bissextos ) e faltam, precisamente 183 para acabar o ano. Portanto, já percorremos metade. Um conselho de amiga: vamos acabar o que começámos? (As coisas que eu sei! Aí se não fosse a Wikipédia!) Fotografia: Seixal, um local pitoresco a norte.

Está a acabar e com ele os dias de capacete. É que dá sono daí se dizer que o mês de São João é o mês do sono. Ora bem, e perguntam vocês o que é tempo de capacete, e eu, rapariga dada a respostas digo. Proteger a cabeça. O tempo de capacete é como se houvesse um entre o céu e a terra ou, como se cada um de nós andássemos com um não possibilitando que o sol brilhe nas nossas cabeças. As coisas que eu sei!

Uma viagem fantástica sempre a ver o Atlântico, lá em baixo, sereno. Mas depois... Depois é aquela maldita volta para fazer o "U" onde parece que a asa direita toca o mar enquanto a esquerda toca o céu. Eu devo ser a única que na barriga do pássaro mando todo o meu peso para a esquerda a fim de equilibrar aquele malvado enquanto tremo devido aos redemoinhos de ventos e ele abana feito uma lata cheia de moedas. E eu rezo às alminhas...

Mas vais. Olha m' esta que julga ser fidalga e mulher de posses para andar de rabo no ar quando toda a gente trabalha no duro!

...agricultora. Alface folha de carvalho, chicória, tomate cherrie e salsa. Tudo plantado por estas mãozinhas de fada. Haviam era de ver as unhas! Mas, como diz o ditado: "Perdoa o mal que me fazes (às unhas) pelo bem que me sabe (na boca). Sem corantes nem conservantes e muito menos fertilizantes. Uma delícia!

Quantas e quantas vezes saímos de casa a fim de proporcionar uns momentos de prazer às crianças e o improvável acontece. Se fosse comigo nem sei o faria para atenuar a dor da perda.

Mais um que se aventurou sozinho pelas serras e levadas da Madeira e faz o regresso à sua terra numa caixa de pinho. Já perdi a conta de quantos por cá, nas levadas, além das belezas encontram, também, a Morte. Turista com oitenta anos, de férias, sozinho na Madeira, vai esventrar a ilha, sozinho, (desculpem a redundância), cai, fere-se, e...morre. Mas há cabeças que julgam que as levadas da Madeira é a modos que os canais da Holanda ou Veneza. Oitenta anos, sozinho, levadas, serras tudo junto dá morte certa. E deu, infelizmente!

É, não é? E que ninguém ouse a me contrariar!

...ele segue-me ou melhor persegue-me. Escolhi o melhor banco do parque da cidade a fim de descansar e fazer o tempo necessário de apanhar as Pulgas. Estava uma tarde de sol agradável com uma vista deliciosa para os barcos na Pontinha, estes da fotografia. De repente tudo mudou. Um casal de forinas (é assim que nos chamam quando vamos à terra deles) , camones, destes barcos sentam- me bem juntinho a mim e, se há coisa que não tolero, é invadir o meu espaço e tomar- me por companhia quando o que eu pretendo é solidão. Fiquei logo de beiças e olhei com ar de dragão para eles. Em contrapartida sorriem para mim. Ai, ca gata quer água! Devem julgar que esta é a cara que faço quando estou satisfeita! E depois o desplante. Estão a ver as chaminés dos navios, estão? E vêem o fumo? Rás parta estes bifes fumadores que se sentaram colados a mim e fazem mais fumo que a chaminé dos barcos! Levantei e procurei lá no parque um lugar para não fumadores... Não encontrei.

E se vos pedisse para enfiarem-me um feijão no sítio não cabe. Estou a modos que feliz por viver e ser deste belo pedaço de céu. Madeira, minha ilha, meu farol, meu porto de abrigo. Serás sempre minha.

Estes turistas pensam que a Madeira não tem perigos? Pensam que as levadas são auto-estradas? Amigos, as levadas são lindas, mas o espaço para andar é mais coisa menos coisa de uns cinquenta centímetros de expessura. Aventuram-se, por vezes, sozinhos por essas levadas, escorregadias, e eles com reflexos reduzidos devido à idade que não lamenta o sucedido. Com oitenta anos não seria melhor andar só pelo alcatrão? Olhem que não é o primeiro a cair por essas ribanças abaixo. Alguns safam-se outros nem tanto. Velhos teimosos que se acham na flor da idade e não olham aos riscos, caramba!

Para quem tem calcanhares esfolados, para quem precise de massagem com pedras quentes, numa forma de aliviar a tensão, combater a hiperactividade além do enorme prazer e sensação de bem-estar, aliando a massagem ao tratamento estético, esfoleando o corpo com areia e argila nada melhor que usar o que a mãe natureza nos oferece sem pagar nada. Praia de areia preta e cascalho um esfoleante natural ao alcance de qualquer pessoa. Fotografia: Praia Formosa, Funchal

...e espero que acreditem no que digo. Aqui, no meu rural chove que mais parece o Dilúvio Final. Oh, Pedrocas (tem de ser assim canão ele irrita-se e faz pior), tu vê lá, podias pelo menos mandar um pombo-correio, um mensageiro a cavalo, ou até fazer sinais de fumo, um sms, caramba, não evoluiste nada desde a última vez, a dizer que ias deitar baldes de água, "cassim eu já poipava indá pouque" quando reguei as alfaces.

...quando alguém vai a enterrar? Nós por cá, no meu rural, não temos esse hábito. Não sei, mas acho estranho, emtendo que palmas é quando nos sentimos felizes e o enterro não é propriamente um recinto de felicidade. Aplaudir num enterro, acho, deveras, como já disse: muito estranho. O silêncio é mais para estes momentos. Bem sei que a morte não é sentida de igual forma por todas as religiões, daí que cada família enlutada vive à sua maneira o luto. Mas, palmas, porquê?

...que em Potugal Continental desde o Minho aos Algarves está um calorão do demo? Pois que aproveitem e mantenham-se por aí nesse bafo quente por que aqui, no meu rural, parece um dia de quase inverno. Quase, eu disse quase. Não chove mas também não está sol. Mas também não é preciso...

 Não foi?