______AvoGi (e as Pulgas)_____

Meus aqueles e aquelas que andam por aqui, estou farta dele, ou melhor deles. Se um é terrível dois ou mais nem falo. Subi na vida, mentira subi mas foi as escadas para chegar ao topo do céu, outra vez mentira, cheguei ao topo do terreno para apanhar umas couvinhas para o jantar e fiquei cheia deles. Era no casaco, nas calças, até nos pêlos do braços. Irra, que irritante. Desci as passadas a correr que quase caía, desejosa de me despir e poder arrancar esta praga que se cola à roupa. Só sei que é o diabo para tirar, nem sacudi do! Só mesmo tirando um a um. Oras, eu sou uma rapariga ocupada e sem pachorra de me pôr a fazer este trabalho. Tomei uma resolução: na próxima vez que suba para apanhar umas couves vou nua. Nuínha só com véu. E se mesmo assim esta coisa se colar ao véu?

O homem que matou com facadas o filho de seis meses vai ser ouvido hoje. Eu pergunto: para quê? Ele é que devia ouvir e das boas e levar também umas facadinhas. Quando a equipa chegou ao locar o bebé ainda tinha uma faca espetada no coração. O pai fez uma vídeo chamada para a mãe a mostrar a faca e o bebé na cama. Logo de seguida esfaqueou-o até à morte. Tudo porque a mãe pediu a separação. Masoquista, este mundo tornou-se um antro de masoquistas? Como pode um pai (acho que nem se deve chamar pai a esta criatura), pegar numa faca e ter a capacidade e a coragem de enfiá-la no coração de um bebé? Por mim, colocava-o numa cela de criminosos que detestam assassinos de crianças pra que brinquem com ele como se fossem artistas de circo. Lançador de facas: ele no centro de uma roda e os outros a jogar facas tentando não acertar...fora da roda.

Estou ainda de boca aberta! E não consigo fechar! Não, não foi jeito, foi o que li e deixou-me, assim a modos, que parva! Atão não é que na França o casamento póstumo é permitido? Pode-se casar com um morto e passar a ser viúva e se o morto fôr rico além de viúva, rica? Queredo, c' arrepio me dá! Um mundo louco este onde vivo. Confira  AQUI  a notícia.

Um genro violou a sogra de 88 anos até à morte. Dizem que, quando estava sério era boa pessoa, mas quando bebia ficava louco. Já tinha dado umas investidas à sogra que, certa vez, saiu nua para a rua, a fim de fugir dele. As coisas que oiço! E como as pessoas ficam quietas no seu espaço sem acusar! No meu rural, mais precisamente no Farrobo, São Jorge, no norte da ilha também há cenas destas. Cada vez mais desmotivada com a humanidade.

Por isso pergunta. Eu sugeria uma omolete. Ou um cozido. Não, esperem, vai bem com amêijoas...

Detesto calças de pijama, e se tiveram pensamentos obtusos acerca do título isso deve-se à vossa mente que logo salta para outras paragens. Não me peçam desculpa. Mazé, minhas e meus aqueles que andam por aqui, de pé ainda sou capaz de dar-lhes o prazer de se colarem às minhas pernas ao mesmo tempo que fazem a sua função: aquecer; agora, quando me coloco na horizontal e, geralmente é na cama, aí a coisa muda de figura. Elas que deviam mantem-se esticadas até ao tornozelo enrolam-se e transformam-se numas bermudas. E ficam ali a roçar os joelhos. Irrita-me. Só me apetece estraçalhá-las, transformá-las em mini calções. Que shite.