Mas que desplante! E eu com tanta pena dele!

Atão não é que tive em casa um mestre que fazia-se de casa?

Ora bem, o tal mestre (que era um grande escangalha) achou que esta era a modos que a Casa da Ratada (piada madeirense a uma alusiva casa de alterne) onde entrava, escolhia, abria, servia-se, saboreava, metia na boca e passava a mão pela barriga depois de farto.

Só depois da obra feita (e mal feita) é que descobri que as cervejas guardadas na lavandaria para certas ocasiões, tinham desaparecido. Ora, elas, as cervejas não andam, logo, não iam sair daqui a não ser no estômago de alguém. Ele, o dito cujo, (só pode ter sido eles, os gatos ainda não aprenderam a abrir as de abertura fácil) descobriu onde estavam e... se estão ali...se tem sede, uai note? (inglês), mesmo quentes sabem bem, principalmente se forem de borla.

E eu que pensava, quando o via a beber a cervejola, que ele era previdente, cuidadoso e que, coitado, mesmo pobre e remediado, traz as suas cervejas, para matar a sede, o calor... e até cheguei a verter uma lágrima de pena e pensei em convidá-lo para um chá gelado ou uma cerveja, mas como trazia as dele!...
Mal sabia eu que eram as minhas. As minhas, senhor! Grande filho de uma ratada!